Den heftigen Schlag registrierte er eher durch das damit verbundene hässliche Geräusch, als dass er ihn spürte. Über dem rechten Ohr getroffen wurde Harald von der Wucht des Hiebes nach vorne geschleudert, knallte hart auf die Knie auf und spürte den Stoff seiner Hose reißen. Auf den Hand­ballen schlidderte er über das Kopfsteinpflaster, kleine Steinchen bohrten sich unter die nachgebende Haut. Oh Gott, verdammt... Instinktiv versuchte er sich hoch zu rappeln, wobei ihn der Schmerz verzögert, dafür aber umso intensiver erreichte. Blitz-

artig breitete er sich vom Schädel bis tief in den Rücken hin­unter aus. Ihm wurde übel. Etwas Warmes rann über sein Ge­sicht, verschleierte seine Augen, vermischte sich mit Tränen. Ich sehe ... ich kann ...ich kann nicht mehr sehen... Panisch krabbelte er auf allen Vieren, wahllos eine Richtung einschla­gend, bloß weg, weg! Der zweite Schlag traf ihn am Hinterkopf. Nun spürte er nichts mehr.

Missmutig betrachtete der Commissaire die Szenerie. Der Schä­del eingeschlagen. Schöne Sauerei. Widerwillig streifte Geouffre sich ein Paar Gummihandschuhe über. Neben ihm ließ sich die Gerichtsmedizinerin in die Hocke nieder. Auf­merksam begann sie zu schnüffeln. »Irgendwas riecht hier selt­sam«, stell­te sie schließlich fest. »Ich rieche nichts», sagte Geouffre aggressiv. Ein dumpfes Grollen aus seinem Magen er­innerte ihn daran, dass er wie üblich nicht dazu gekommen war, vernünftig zu essen. »Doch, es riecht streng hier«, beharrte die Ärztin. Sie

beugte sich noch dichter an den Toten heran. »Irgendwie nach Käse, nach einem dieser Stinkekäse, die immer so den Kühl­schrank verpesten.« Hastig erhob sich Geouffre aus der unbe­quemen Position. Er wendete sich unauffällig beiseite, blies prüfend in die vorgehaltene Hand und schnupperte. Ein unan­genehmes Gemisch von Latex und Hungermagen schlug ihm entgegen. Resigniert fischte er ein Pfefferminzdrops aus seiner Jackentasche. Ich bin doch Franzose, Herrgott noch mal! Immer dieser Fastfood- Mist. Von wegen gemütliche Mittagessen in

kleinen Bistros, französischer Lebensstil ... verdammter Job!
»Haben Sie das hier an der Wand gesehen, Commissaire? Es fällt erst mal nicht sehr auf, deshalb - aber es ist noch frisch. Obwohl, richtige Farbe scheint das nicht zu sein.« Miesepetrig ging Geouffre zu dem Mann von der Spurensicherung hinüber. Die Schmiererei in dünnen, krakeligen Buchstaben an der Mauer war in der Tat leicht zu übersehen. »La bureaucratie, elle tue nos fromageries!«, buchstabierte er. »Die Bürokratie ruiniert unsere Käseherstellung.« Ein frisch gesprühter Spruch über der frisch

gemordeten Leiche eines Kommissars der Europäischen Union.

30. September
Anna liebte die Rotschimmelkäse nicht. Stinker, allesamt wüste Stinker. Hatte man sie im Kühlschrank, traf einen jedes Mal fast der Schlag, sobald man die Tür öffnete, und man begann unwei­gerlich, nach einem verfaulten Lebensmittel zu suchen. Aber das war noch nicht alles. Schmecken taten die Biester nur, wenn man sie auf Zimmertemperatur brachte, natürlich keine beson-

dere Eigenschaft dieser speziellen Art, sondern eine für fast jeden Käse gültige Regel. Die Rotschimmelkäse jedoch entfalte­ten sich bei Zimmertemperatur zu wahren Raumverpestern, die unweigerlich Assoziationen an Schlafsäle, Schweißfüße und un­gewaschene, feuchte Socken weckten. Es erforderte immer wie­der eine ungeheure Abstraktionsleistung, fand Anna, ein solches Monstrum von der Rinde zu befreien und es sich in den Mund zu schieben. Denn es ging ja noch weiter! Um die dünne Rinde ab­zuschälen, musste man den Käse irgendwie fixieren. Benutzte

man dazu eine Gabel, haftete der weiche Matsch hart­näckig da­ran. In dem Bemühen, Messer und Gabel von der klebrigen Masse zu befreien, geriet man irgendwann unweigerlich doch in Hautkontakt mit dem Zeug. Und wenn man dann nicht sofort aufstand und sich die Finger wusch, richtig schrubbte mit heis­sem Wasser und viel Seife, dann haftete der Geruch an der Haut und man verteilte ihn - nicht daran denkend - beiläufig auf den Kleidungsstücken, hinterließ die Stinkspur im Gesicht, hinter den Ohren oder wo man sonst gerade noch so hinfasste. Nein, sie

liebte diese Rotschimmelkäse nicht. Aber wurde einem das selte­ne Glück zuteil, dass einem jemand ein Brot mit Rotschimmelkä­se, der Rinde sorgsam entledigt, fertig aufbereitet kredenzte, entpuppten sie sich als wahre Gaumenfreude, mild, cremig, sahnig mit ausgeprägt individueller und in der Regel sehr köst­licher Geschmacksnote. Das musste schon ein heftig mächtiges Gefühl sein, philosophierte Anna, wenn einem in einer heißen Nacht, wenn der eine Hunger gestillt war und der andere sich unweigerlich Bahn brach, ein solches Brot dargeboten würde.

Sie jedenfalls wäre zu so etwas wirklich nur in ganz vertracktem seelischem Zustand fähig, sprich, sie müsste schon närrisch vor Liebe sein, um ein solches Opfer zu bringen. Aber vermutlich wüsste das keiner zu würdigen. Doch, Hugo natürlich. Hugo wüsste das sehr wohl zu würdigen. Belustigt lächelte sie, denn Hugo in einer solchen Liebesnacht überstieg einfach ihr Vorstel­lungsvermögen.